A CAUSE DES CAUSEUSES

SOMMAIRE | Janvier à Mai 2021| LA CUEILLETTE DU JOUR _______sous ta lampe

 

CUEILLETTE DU JOUR

sous ta lampe

de JANVIER à MAI

2021

chez...

 

 

 

 

François CHENG 

Ana AKHMATOVA

Andrée CHEDID

Charles JULIET

Paola PIGANI

Martin LAQUET

Angèle PAOLI

Mohammed EL AMRAOUI

Geneviève RAPHANEL &

THÉSÉE

Françoise ASCAL

Joël VERNET

Patrick DUBOST

Anne BROUAN

Thierry METZ

Jeanne BENAMEUR

Sylviane CERNOIS

Joseph PONTHUS

Pascal QUIGNARD

Béatrice MACHET & 

Henri BAVIERA

Mahmoud DARWICH

Roger DEXTRE

Brigitte GYR

Jacques HIGELIN

COLETTE

Jean-Pierre GANDEBEUF

Françoise HERITIER

Patrick LAUPIN

Elise TURCOTTE

Christiane TAUBIRA 

Yvon LE MEN &

Simone MASSI

Dominique DOMERGUE

Angélique VILLENEUVE  &

Eugénie RAMBAUD

Bernard NOËL

Sylvie FABRE G.

Antoine EMAZ

Elise TURCOTTE

Carole DAILLY

Elisée RECLUS

Thierry RENARD

Claire LAJUS

Philippe JACCOTTET 

Nicole EUVREMER

Frédéric CLÉMENT

Aksinia MIHAYLOVA

Jean-Marc FLAHAUT

Dominique SORRENTE

Annie DILLARD

 

****

 

CUEILLETTE DU JOUR, Vendredi 25 Février 2021, Angélique VILLENEUVE, Eugénie RAMBAUD, les herbes folles

 

 

 

Je suis le chemin,

Celui qui glisse entre les taillis.

Faufilé

Huilé de lumière.

Je suis le chemin

Et celle ou celui qui marche dessus.

*

Un pas.

 C’est ça.

Un pas

Ou même un pas trop vite

Un pas encore,

Car il faut la lenteur

Pour être parmi les feuilles

Il faut la patience et le guet.

*

Mon pas

donc,

minuscule et doux

Et qui traine.

Ou bien vif et chantant

Et qui trotte, après tout.

Et qui trotte après rien.

*

J’hésite et je me penche.

J’écoute les fleurs

et les tiges blondes

Dont l’une, élue,

se fiche entre mes dents.

Une halte peut-être,

dans le silence des racines émergées,

une halte sans doute

en compagnie des flaques,

si le chemin soudain se déroulait

trop vite.

*

*

*

Angélique VILLENEUVE, Eugénie RAMBAUD, Les herbes folles,

Le port a jauni, 2019.

 

 

Les herbes folles 

Angélique Villeneuve, Eugénie Rambaud (Ill)

Traduit en arabe par Golan Haji

Le port a jauni, 2019.

  Un  chemin de mots

 

 Le port a jauni est une maison d’édition courageuse et originale qui propose des livre-objet manipulables dans les deux sens de la lecture, et donc adaptables à la langue du lecteur. En effet, le poème, Les herbes folles est l’histoire d’un chemin et de celui qui y marche, et il peut se lire dans les deux sens de la lecture, en français comme en arabe, et le lecteur se prête au jeu de la manipulation de cet ouvrage. C’est un long poème qui se veut modeste, histoire de chemin, mais aussi de pas,

 

« Mon pas,

 Donc

 minuscule et doux,

 et qui traîne »,

 

D’attention à la nature, aux fleurs, aux herbes, aux oiseaux, aux bourdons. C’est aussi un poème du rêve, comme celui qui font les enfants : « Il faudrait… » « Je serais .. » 

L’illustration d’Eugénie Rambaud sert littéralement de fil de lecture, puisqu’il s’agit d’un fil de coton brodé sur du papier, puis embelli par des feuilles dessinées autour et qui, évidemment, court dans les deux sens lui aussi.

C’est donc un profond et subtil livre poétique que le lecteur tient entre les mains, que ce soit au niveau du texte ou des illustrations.

CUEILLETTE DU JOUR, Jeudi 24 Février 2021, Antoine EMAZ, Limite

 

 

 

                      28.08.2013

*

parce que tout sera perdu

presque déjà

perdu

*

hors de portée

*

alors quoi

*

de tout l’épais

restent des bribes

des riens

*

au bout de la langue

si peu

de vif

encore à lire

*

débris d’avoir été d’être

là

*

et quoi

*

quel élan neuf

*

voilà ce qui creuse

le soir

 

 

 Antoine EMAZ , Limite, éditions Tarabuste,

2016, pages 17 - 18

 

CUEILLETTE DU JOUR, Mardi 22 Février 2021, Yvon LE MEN , Simone MASSI, Les mains de ma mère

 

Ce sont ses mains

qui ont lavé

repassé

|

plié

|

ses mains

qui l’ont déposé

|

sur la pile

|

dans l’armoire

|

ses mains

qui ont refermé les portes

de l’armoire

|

et que l’on a refermées

sur elles-mêmes

|

et sur nous

|

ses mains

grattaient à la porte des robes

des chemises

|

et du linge de maison

|

même quand le linge

et la maison avaient disparu

|

de ses mains

|

ses mains glissaient

à vide

|

sur le drap

|

où son corps tournait

à vide

|

dans les draps

|

ses mains

que j’avais prises dans mes mains

|

le jour où ses yeux se sont ouverts

une dernière fois

|

au jour qui se ferma

à cinq heures de l’après-midi

ce jour-là

|

Ce sont les mains de ma mère

qui ont lavé

repassé

|

plié

|

hier

|

le mouchoir

qui se déplie

aujourd’hui

|

avec mes mains

 

_________

 

Yvon LE MEN , Simone MASSI , Les mains de ma mère,

Editions Bruno DOUCEY,

CUEILLETTE DU JOUR, Lundi 21 Février 2021, Christiane TAUBIRA , Nuit d'épine

 

Cette nuit, je l’avoue, je ne l’ai pas vu venir [...]

BOUQUET

Elle va nous engloutir. Et elle n’en concevra aucun remords. A-t-elle avalé l’Atlantide ? Elle aurait pu. Elle a figé Pompéi. Elle dit. Puis agit. Sans rancune ni miséricorde. Simplement, elle n’en peut mais, des ordures et des toxines. Des avidités sans horizon. Des ruses sans finesse. Des pleurs secs. Elle voit bien les collusions et les duplicités. Les félonies aussi.

       Elle fera les comptes. De tout ce que nous savons. Sur tout. Les abeilles, leur rôle et les menaces, déjà fatales, qui pèsent sur elles et d’autres qui pollinisent. Les espèces marines disparues par la pêche à l’explosif ou au cyanure, exterminées par des gueuletons de plastique. L’hécatombe de vers de terre. Les malformations d’enfants dues aux pesticides. Sur les espèces éteintes d’oiseaux, d’insectes, de plantes, de mammifères même. Et les disparitions en cours. Sur le gémissement des arbres et la montée des eaux. Le blanchiment des coraux et l’invasion des récifs. Sur le temps qu’il fallut aux énergies fossiles pour devenir. Sur l’omnipotence des sociétés minières, leur voracité et leurs convoitises, y compris aux pôles. Sur la goinfrerie insatiable de l’économie de croissance. Le glyphosate et le chlordécone. Le recul de littoraux dans les Sud. La submersion d’îles. Les inévitables migrations de survie. Elle sait que nous savons qu’il ne s’agit pas de changement climatique, comme si on changeait de quartier, de tenue ou de régime, mais bien d’un dérèglement, d’une surchauffe, dont les plus gros désagréments seront pour les plus pauvres, les moins fautifs, les plus vertueux.

       Elle fait les comptes. Sur ce que nous faisons. Quand nous refoulons ceux qui cherchent refuge en terre ferme et clémente. Que nous les regardons mourir en mer. Ou les mettons à dépérir et périr dans des centres inadaptés. Et que nous passons notre chemin. Quand nous prenons à la légère la prolifération nucléaire. Que nous rions des bouffons qui détiennent le bouton de la bombe. Tolérons l’intarissable boulimie de nababs frivoles ou frénétiques sur les ressources, les richesses, les intelligences, le temps. Que nous autorisons la déforestation enragée et mercantile. Que nous commentons comme grossiers faits divers les féminicides, oubliant ces chairs meurtries avant qu’elles ne s’affaissent, ces cris étouffés sous notre distraction, ces épaules qui se creusent, ces silhouettes qui deviennent fantomatiques, ces enfants qui s’éteignent, tous ces signes et sanglots silencieux que nous nous persuadons de ne pas entendre. Puis nous continuons de faire du Pilates pendant les assassinats politiques, exécutions extrajudiciaires en jargon d’impunité.

       Elle voit ce que nous regardons faire. Piller les fonds marins, les sous-sols, les plantes médicinales. Breveter les savoirs empiriques. Confisquer les recettes ancestrales. Surexploiter les bois tropicaux. Eventrer la terre pour en extraire l’or, le diamant, l’argent, le cuivre, l’uranium, les roches qui donneront le lithium. Disperser les déchets spatiaux. Traiter les déchets nucléaires en quantité négligeable. Enrôler des enfants-soldats. Pourchasser les Rohingyas. Déporter les Ouïgours. Décimer les Tchétchènes. Nous défausser sur les Kurdes puis les trahir. Entretenir les guerres de religion sur tous les continents. Que nous restons indifférents à la géopolitique des missiles et de la corruption. Et que se banalisent les meurtres de militants de la nature dans les forêts, des villages, des montagnes.

       Et que laissons-nous faire, impassibles ou sourcils froncés ? Disqualifier toute utopie. Discréditer l’idée d’égalité et la tenir pour ringarde. Etrangler les libertés au premier prétexte. Pressurer les petits et moyens salaires. Mépriser les petites gens. Soupçonner les uns à la couleur de peau, les autres à la religion, les autres encore à la pauvreté, prendre les miséreux pour des envahisseurs. Fomenter des humanités inégales.

       Et comment nous couvons ces fétichismes nuisibles que certains exhibent comme talismans ou tables de la loi, de bonne ou mauvaise foi. Lorsque nous faisons mine de croire aux contes sur le ruissellement des bénéfices et la sagesse des dividendiers. Ou comme Aristote que la femme est un homme incomplet. Comme Aristote toujours que la subordination est naturelle et l’esclavage un état social juste. Que s’y ajoute ce que nous faisons en conséquence. Exclure. Tricher. Hiérarchiser. Uniformiser. Tout. Les langues, les langages, les codes, la nourriture, les croyances, les goûts amoureux...

       Nous ne sommes même pas comme Brassens derrière la femme adultère qu’on lapide encore en des lieux que nous fréquentons.

       Et ce que nous ignorons. Que nous sommes anthropophages. Rendus gloutons par égoïsme et inconscience. Il ne reste plus trace des naufragés du Titanic. Le poissons et crustacés ont tout mangé. Et nous les avons mangés. Les noyés de la Méditerranée sont aussi en nous. Comme le sont ceux de l’immense cimetière qu’était devenu l’Atlantique au temps de la traite négrière. Comme nous avons respiré les cendres de l’Holocauste.

       Rien ne devrait nous absoudre. Même pas Le Sacre du printemps, même dansé par Maurice Béjart. Ou par Pina Baush.

 

 

Christiane TAUBIRA, Nuit d’épine, PLON,2019, p.303-306

CUEILLETTE DU JOUR, Lundi 15 Février 2021, Patrick LAUPIN, Le jour l'aurore

 

L’interruption visible

(présence de Georg Trakl)

                  

 

nous ne reviendrons plus de ces arbres d’hiver

frangés de brume, ces gravières blanches où s’élève

et meurt le sens

comme un don de l’aube

ainsi le givre le froid les nuages

partout dans le ciel la mort peinte

*

La haute matinée froide

Le vif argent des peupliers

sous les torchères de silence

 

ô vision pure

 

sans cesse par nos larmes

[...]

La même poussière jaune soulevée

simultanément l’appel sans bord du matin

absence de sol ou arrachement étymologique

*

dans cette trop grande

en vérité jamais dite

pensant au sommeil à la prairie gelée

à tout ce qui n’est pas dit et laisse égaré sans voix mourant sur le

rebord du monde (ce grand trou d’air où nous sommes) pensant à

ce désir secret qui retient de vivre

l’éclair l’arrêt qui illumine le bord de route la rive la rumeur

tremblante des peupliers chavirent dans l’élévation muette la

blanche envolée)

*

Ecrire reviendrait à rejoindre le jour

le jour (ce clair souffle tremblant)

mot que ne recouvre pas la durée

*

fragment

unique lueur

pluie douce

de tout ce qui tombe

[...]

des délabrements de voix étouffés dans

à présent je voudrais qu’il pleuve

à présent je voudrais ne pas

sans refuge, la terre soudain déserte et nue

là où la phrase traverse les décombres

là où le paysage s’interrompt

[...]

qui n’a pas commencé à parler

qui se plaint tout doucement

qui dit je suffoque entre ces murs trop blancs

je n’en peux plus de tout ce blanc de tout ce temps

je n’en peux plus de tant attendre

[...]

Elle frôle les marches de grès sous la lumière abrupte de juillet

glisse légère à travers les ocres les ombres brûlées les terre de

sienne pour descendre encore plus loin laissant derrière elle la

grande embrasure blanche la terre verte l’après-midi s ans recul

sous le poudroiement de l’été

[...]

Lisant d’une voix blanche où vibre lentement une nostalgie

désespérante, comme à bout de force, comme à bout de

souffle, comme si retenaient seulement ce bruit, ce souffle.

*

Ecrivant peut-être toutes ces années durant pour retrouver

ce vertige, ce rêve, cette plainte, faiblement ce souffle.

*

Le livre efface le temps, cendres.

*

A la fin la poésie elle-même emporterait.

Là où rien ne peut finir.

*

plus bas et encore plus près de moi c’est la terre et le cogne-

ment douloureux de l’abandon

*

cette pluie fine et silencieuse tombant en douleur muette sur

le paysage immobile.

 

 

 

Patrick LAUPIN, Le jour l’aurore,

Texte liminaire de Mathieu BÉNÉZET (1946-2013)

REVUE ACTUELS,Editions COMP’ACT, 1987,

p.34,35,37 à 41,43,47,67 à 68

 

 

La plupart des oeuvres de Patrick LAUPIN sont rassemblées à la Rumeur Libre.

CUEILLETTE DU JOUR, Dimanche 7 Février 2021, Françoise HERITIER, Au gré des jours

 

 

       

 

         ... grelotter d’un coup, et se blottir sous une couverture, accorder du temps et de l’indulgence aux gens pressés et intolérants, se souvenir qu’un camionneur lors de la grande tempête qui coucha tous les arbres de la forêt de Paimpont et d’ailleurs avait vu un groupe de vaches s’envoler dans les airs bien au-dessus de son pare-brise d’après les témoignages publiés par Ouest France, essayer d’avoir le débit de paroles de la spirituelle et mutine Marie Dubois dans Tirez sur le planiste, saliver devant les plats simples tels que de belles tomates farcies ou une brandade de morue ou un hachis parmentier fait maison, faire à quarante ans passés une nouvelle robe à sa poupée chauve début de siècle, trinquer dans un bar de bord d’autoroute avec des chauffeurs de poids lourds, voir des formes étranges dans les nuages ou dans le papier peint ou sous ses paupières pressées avec les pouces, rire au souvenir de la mésaventure de ce jeune homme en vélo sur une route africaine que freinait par-derrière à coup de patte  une jeune lionne facétieuse et qui battit pour le coup des records de vitesse debout sur les pédales, vider discrètement son verre d’un mauvais soda dans un palmier en pot, se battre avec constance avec le pied de chèvre cuit avec son sabot et sa fourrure qui vous est échu au hasard d’un service, sourire aimablement à la personne qui vient de vous parler sans que vous ayez saisi un mot de ce qu’elle a bien pu vous dire, détester le tutoiement d’office, écouter avec tendresse ce vieux monsieur si heureux d’avoir trouvé une oreille accueillante pour pouvoir raconter sa guerre de 14-18 et son évasion miraculeuse, s’asseoir  au serein venu au milieu d’un promontoire herbeux entouré d’un cirque de montagnes aux lignes horizontales reliefées de végétation sombre et plonger dans la contemplation d’un paysage tranquille et néanmoins tourmenté, regarder une femelle d’écureuil roux et ses petits s’ébattre joyeusement dans un pré avant de sauter d’arbre en arbre à la queue leu leu, écouter clabauder la pluie dans une gouttière, croquer un petit -beurre Lu en commençant par les quatre coins, toucher du bois pour prévenir ou déjouer le malheur mais passer volontairement sous une échelle et ne pas craindre d’être treize à table ou de renverser du sel sur la nappe, ouvrir patiemment les boulettes de déjection du grand-duc, ressentir les sentiments du GI Robert Mitchum et de la nonne  Deborah Kerr perdus dans une île du Pacifique occupée par les Japonais, avoir dégusté lors d’un grand dîner parisien un chèvreton sorti directement de sa ferme auvergnate et imprimé des tiges de blé sur lesquelles il fut affiné, caresser l’idée que , peut-être, sait-on jamais ? , tout  compte fait, à tout prendre, pourquoi pas ?, à tout hasard, éventuellement, ce sentiment qui vous emplit de joie pourrait bien être ce qu’on appelle l’amour,..., sentir encore le poids de sa chatte de gouttière Roulettes sur ses pieds et dans son cou celui de sa chatte de gouttière Julie qui savait si bien vous éveiller d’une griffe savamment enfoncée dans une narine, se souvenir que l’on aimait tellement Django Reinhardt et Luis Amstrong et Billie Holiday, avoir descendu souvent en hiver la rue de Rome vers le lycée Racine sous les boules de neige parfois lestées de cailloux lancées par les garçons qui remontaient de la gare Saint-Lazare vers le Collège Chaptal en étant protégée spontanément par sa grande sœur et une amie costaude, avoir ressenti que rien de mal ne pouvait vous arriver dans l’aura de la bienveillante bonté de certaines personnes, entrer dans un rêve et se dire sans étonnement dans ce rêve qu’on a déjà fait ce rêve , trouver des connivences entre Michelle Pfeiffer et Simone Simon, boire dans ses mains en coupe, regarder les fines poussières danser dans un rai de lumière, lire le Littré ou le Larousse ou n’importe quel dictionnaire pour le plaisir, avoir fréquenté la librairie Maspero au temps où des clients sans vergogne, sûrs de l’impunité, se servaient sans payer, ce qui causa sa ruine, laisser s’enfler sur un nom la houle des images lui donnant corps, avoir la sensation du déjà-vécu, marcher pieds nus sur un carrelage frais, admirer la souplesse élégante du corps longiligne de Henry Fonda se relevant de son fauteuil chez le barbier dans My darling Clementine, se surprendre désagréablement à parler à voix haute dans un lieu public alors qu’on n’aime rien tant que la discrétion, réveillée en sursaut  avoir connu des moments de doute  sur l’endroit  où l’on se trouve  et l’heure qu’il est ...,avoir conversé en latin avec des étudiants allemands dans un train espagnol, avoir été poursuivie avec des amis par un couple de paysans armés de fourches parce qu’on se tenait à l’orée d’un pré où il y avait des jonquilles, béer d’admiration devant deux frères noirs américains danseurs de claquettes dans un numéro inégalable, « saucer » son assiette, ce qui ne se fait pas, trouver irrésistible l’orchestre de Ray Ventura et sa Marquise, avoir vu de près Sacha Distel et Brigitte Bardot, l’air très fâché et si belle dans un tailleur court Chanel bleu tendre doublé de Liberty ou de percale fleurie qui attendaient près de la caisse le moment d’entrer comme tout le monde au cinéma Drugstore Publicis des Champs- Elysées, se souvenir de l’émoi tendre avec lequel  on lisait les Notes de chevet de Sei Shônagon, écouter Gérard Depardieu prononcer ces simples mots de son étonnante vois douce contrastant avec son corps massif : « C’est une souffrance, c’est une joie », se carapater devant un tourbillon surgi de nulle part qui fonce droit sur vous en entraînant sable, brindilles et poussières dans sa trajectoire, réfléchir sur une idée et la faire  lentement miroiter en la scrutant sur toutes ses faces, se sentir humble devant le jeu d’Henri Virlojeux et de Françoise Bette dans Oncle Vania au théâtre de l’Odéon, retrouver la vue claire après une opération de la cataracte, s’entendre dire par un chauffeur de taxi : « Vous devez être au moins institutrice car, quand vous parlez, ça rentre dans la tête » et en éprouver du contentement, avoir appris à repasser avec des fers à repasser en fonte noire que l’on portait à la joue pour en apprécier la chaleur, lutter contre l’envie des petites abdications quotidiennes qui vient avec le vieillissement. croquer sans regrets ni remords les grattons bourguignons bien craquants – résidus croustillants de panne, frite pour en ôter le saindoux -, apprécier le braiement teigneux des ânes, regretter le son des cloches à la volée associé au temps pascal clair et frais et aussi la disparition du sombre glas, se rendre compte que la qualité du silence  et des sonorités change  quand sont partis les invités même discrets qui occupaient la maison, n’avoir jamais réussi à faire le poirier, chercher des heures durant le mot juste, rechercher un souvenir qui s’obstine à ne pas vouloir remonter à la surface [...]

 

Françoise Héritier (1933-2017), Au gré des jours, 2017

Editions Odile Jacob,p.17-22

CUEILLETTE DU JOUR, Samedi 6 Février 2021, Jean-Pierre Gandebeuf , Le ralentissement du tempo

 

 

Crever de soif

 

 

se présenter le matin

devant son établi

boire à la pompe

les mots pollinisés de la nuit

aligner sur la feuille

une quinte floche

*

Voyez comme les doigts

sont les frères naturels des poissons

ma maison se lézarde

et l’univers est gris

qui est l’engendreur

*

Je suis soucieux

de remonter le cours

de ces visages défunts

qui n’ont ni gardien

ni lumière

je mets leurs regards

bien à plat sur la chaise

comme mon père faisait de son pantalon

*

Dans le cimetière

les moineaux sont tombés des croix

en même temps

que la lune révisait son code

on a bien ri

 

 

 

Jean-Pierre GANDEBEUF , Le ralentissement du tempo,

Gouaches de Francis-Olivier BRUNET(1962-2018)

Editions Voix d’encre

L’éditeur fait dialoguer un poète et un artiste

les pages ne sont pas numérotées

 

CUEILLETTE DU JOUR, Vendredi 5 Février 2021, COLETTE,

 

 

 

Enchantée encore de mon rêve, je m’étonne d’avoir changé, d’avoir vieilli pendant que je rêvais… D’un pinceau ému, je pourrais repeindre sur ce visage-ci, celui d’une fraiche enfant roussie de soleil, rosie de froid, des joues élastiques achevées en un menton mince, des sourcils mobiles prompts à se plisser, une bouche dont les coins rusés démentent la courte lèvre ingénue… Hélas, ce n’est qu’un instant. Le velours adorable du pastel ressuscité s’effrite et s’envole… L’eau sombre du petit miroir retient seulement mon image qui est bien pareille, toute pareille à moi marquée de légers coups d’ongle, finement gravée aux paupières, aux coins des lèvres, entre les sourcils têtus… une image qui ne sourit ni ne s’attriste et qui murmure pour moi seule : « Il faut vieillir. Ne pleure pas, ne joins pas des doigts suppliants, ne te révolte pas : il faut vieillir. Répète-toi cette parole, non comme un cri de désespoir mais comme le rappel d’un départ nécessaire. Regarde tes paupières, tes lèvres, soulève sur tes tempes les boucles de tes cheveux : déjà tu commences à t’éloigner de ta vie, ne l’oublie pas, il faut vieillir !

« Eloigne-toi lentement, lentement, sans larmes ; n’oublie rien !  Emporte ta santé, ta gaité, ta coquetterie, le peu de bonté et de justice qui t’a rendu la vie moins amère ; n’oublie pas !  Va-t’en, parée, va-t’en douce, et ne t’arrête pas le long de la route irrésistible, tu l’essaierais en vain - puisqu’il faut vieillir ! Suis le chemin, et ne t’y couche que pour mourir. Et quand tu t’étendras en travers du vertigineux ruban ondulé, si tu n’as pas laissé derrière toi un à un tes cheveux en boucles, ni tes dents une à une, ni tes membres un à un usés, si la poudre éternelle n’a pas, avant ta dernière heure, sevré tes yeux de la lumière merveilleuse - si tu as jusqu’au bout gardé dans ta main la main amie qui te guide, couche toi en souriant, dors heureuse, dors privilégiée… »

 

 

COLETTE,Les vrilles de la vigne,

La Pléiade Gallimard Tome 1,1984 

p. 966-967

 

CUEILLETTE DU JOUR, Jeudi 4 Février 2021 | Jacques HIGELIN , Flâner entre les intervalles

 

 

 

 

UN COURANT D’AIR

 

Un courant d’air

et tout s’affole

Un courant d’air

et tout s’envole

Les chagrins et les deuils

la queue de l’écureuil

et la poussière dans l’œil

*

Un courant d’air

et tout décolle

Tremblement de terre

tout dégringole

les étagères remplies de fioles

sur l’apothicaire aux abois

les ponts, les digues et les gratte - ciel

sur le monde en émoi

*

Un courant d’air

tout caracole

l’imaginaire

prend son envol

On voit briller des tournesols

dans les chevelures d’écuyères

des boutons d’or dans la crinière

des étalons mongols

*

Un courant d’air

et tout s’envole

Un courant d’air

Tout cabriole

les cerfs-volants et les ombrelles

les parapluies, les parasols

et  les dessous des top models

agrippées à leurs paravents

 

[...]

 

Tant de projets impérissables

tant d’entreprises immuables

ne sont bâtis que sur du sable

et ne reposent que sur du vent

Un souffle d’air

Et tout frissonne

Un appel d’air

j’connais personne

qui résiste au plaisir divin

de s’en aller un beau matin

avec l’espoir secret

de ne revenir jamais

 

 

Vendredi 9 Janvier 2004, à Saint-Herblain

 

 

 

Jacques HIGELIN, Flâner entre les intervalles,Textes inédits,2016,  Pauvert

 

 

CUEILLETTE DU JOUR | Mercredi 3 Février, Brigitte GYR

 

 

 

 

il n’y a pas si longtemps que

            la fabrique

            aux images a

fermé

            gonds verrous

            serrures

clos en-deçà de nous

les souvenirs y pourrissent

doucement

arrachés

à nos rêves on nous a

jetés nus

            dans la neige

 

 

 

Brigitte Gyr, Le vide notre demeure

La rumeur libre, 2017, page 33

CUEILLETTE DU JOUR | Mardi 2 Février 2021, Roger DEXTRE, Travail

 

Travail

I

Là,
 pendant les temps de repos,
ils se tenaient assis, sur ce grand bloc
de granit rose,
échanger en riant avec un peu d'emphase,
arrachés à la terre et virils, des propos
dont retentissaient une cour,
puis les champs et les collines et leur maison.
Aux genoux leurs pantalons noirs ou bleus,
tendus, s'éclaircissait.
Bleu blanc.
La pierre froide.

II

Un jour se retournant
 ils trouverait loin ce temps
qu'il ne sert à rien de rappeler.
Laisseraient la brume, c'est septembre,
un geste, leurs épaules
dissiper, mais pourquoi éterniser
ou pourquoi pas
 cette distraction, ces voix,
leur accord rauque et généreux
de plaisanteries, de parole sans lendemain.
Déjà se faisait jour
 le désir d'inverser le regard,
de voir cela fini.
Condamné ou fini,
âprement contesté,
 pas du tout aimé,
ni fait pour nous.

III

 D'indifférence,
le mur blanc de l'usine
vu du dehors et vu de loin
a l'allure d'une caisse tombée, accrochée, fixée là
 pour contenir des machines,
des heures, des bruits, des énergies,
pour en disposer.
Les ouvriers y sont dissimulés
 par une production
 qu'on ne voit pas au contraire
 par exemple des blés, des poules, des arbres.
Des chaînes de tissu se déroulent,
se comptent,
les journées, on en oublie la longueur et le nombre
dans un geste mécanique et régulier
 constamment enfermé, éclairé.

IV

Les outils en désordre
qui blessent et brillent sur l'établi
se laissent le soir
comme autre chose déposer.
Dans un dernier tour silencieux,
presque nocturne et dessiné,
 voilà tout à l'heure, voilà demain, voilà
 maintenant un secret continu :
les mots d'enfance et de travail
sont dans le vide.
 Énergiquement
la dernière lueur s'arrête
sous la verrière,
revient au large voisinage abasourdi.

V

Vient du temps,
du solitaire écart,
 une féroce amplitude,
enregistre du silence et des pas.
Entends- les.
 Plus personne au travail.
Non. Je n'entends rien.
À la porte pour la nuit,
ce terme haineux aille
lui aussi se fatiguer,
 qu'il s'épuise
qu'on ne le dise plus,
 qui lui manquent la fierté et la
 reconnaissance

VI

 Là-bas, lisait-on,
le travail fait libre.
Le terme est resté là, inexplicable, figé.
 Fait encore vivre, même mort.
Oui, c'est au mot qu’ils s'attaquent,
 catastrophe déclenchée.
Soudain dégrisement,
dans la nuit sur le ciment,
au mortel revient le son
de ses pas comme dans un bois,
sa marche, son sens,
 pas encore ébruités entre nous.
Travailler fatigue
 Est resté là. Sans honte.
Mon travail. Soi-disant.

VII

Un tourbillon d'histoires dans la tête
hésitant à raisonner.
Ou
Un acte de congé.

 

 

Roger DEXTRE, Des écarts de langage, la rumeur libre, 2016

 

CUEILLETTE DU JOUR | Dimanche 24 Janvier 2021, Mahmoud Darwich, Le lit de l'étrangère

Sonnet(III)

 

J’aime, de la nuit, le prélude, lorsque vous

            venez,

Main dans la main et me prenez lentement,

            strophe après strophe, dans vos bras.

Vous m’emportez, tout là-haut, sur vos ailes.

            Amis, restez, ne vous hâtez pas

Et dormez contre mes flancs pareils aux ailes

            d’une hirondelle fatiguée.

Votre soie est chaude. A la flûte d’attendre un

            peu

Pour polir un sonnet lorsque vous me trouverez

            secret et beau

Comme un sens sur le point de se dénuder. Ne

            parvenant à arriver

Ni à s’attarder devant les mots, il me choisit pour

            seuil.

J’aime, de la poésie, la spontanéité de la prose

            et l’image voilée,

Dépourvue d’une lune pour l’éloquence :

Ainsi lorsque tu t’avances pieds nus, la rime

            abandonne

L’étreinte des mots et la cadence se bris au

            plus fort de l’essai.

Un peu de nuit auprès de toi suffit pour que je

            sorte de ma Babylone

Vers mon essence — ma fin. Point de jardin en

            moi

Et tu es toute,toi. Et, de toi, déborde le moi libre

            et bon.

 

 

Mahmoud Darwich,

Le lit de l'étrangère, poèmes traduits de l'arabe (Palestine) par Elias Sanbar
chez Actes sud,2000, pages 29-30

CUEILLETTE DU JOUR , Samedi 23 janvier 2021, Béatrice MACHET & Henri BAVIERA , Duo de gens - pierres

 

"Je connais Henri Baviera et le "fréquente" depuis vingt-deux ans. Alors que je visitais une exposition de ses oeuvres j'ai ressenti l'élan d'écrire, là, dans la salle et face aux toiles. Il s'agissait d'une forme de bouleversement imprévu, d’un événement. Il s’agissait d’une  rencontre c’est-à-dire l’expérience d’un saisissement, d’un ravissement  que l’imaginaire du peintre organisé sur la toile exerçait sur moi. Ont suivi des discussions, des partages, une histoire d’amitié. C’est de cette histoire non racontée qu’est chargé le texte, de cette évolution duelle que représente la pratique de deux disciplines artistiques complémentaires, l’écriture et la peinture, afin d’accéder à la poéture et la peinsie. S’est mise en place dans le texte comme dans la vie une forme de dialectique qui crée son courant d’images et de réflexions sur l’activité créatrice, et sur le possible voie d’un compagnonnage telle que René Char la reconnaissait sous le terme d’allié substantiel. Quand les conditions sont réunies, il est temps pour chacun et pour les deux artistes d’aller ensemble dans le livre "          

                                                                     Béatrice MACHET

                                                                                                                           
                                                Henri BAVIERA ©

 

*

 

L’expression de la langue

cette immortelle

est-ce phrase                    est-ce assez articulé

est-ce le juste achèvement humain qui suspend

                         le temps         et la bonne heure

ne peut pas tout dire     et ne pas oublier le tout

                                                                       comme un secret

                                                                       à toi confié

                                                                       à toi de lire

*

Tendre et tenu

le fil

de mon silence au tien

la traversée

une attente

                                il est temps

                                il est l’heure d’ouvrir à ce qui va

                                méandre neuf de la connivence

                                comme un premier jour

                                chaque rencontre

                                                        creuse son lit

 

 

 

 

Béatrice MACHET  /  Henri BAVIERA, Duo de gens-pierres,

ARTE LIBRIS éditions PEYCERVIER,2014,p.7,12-15

CUEILLETTE DU JOUR, Jeudi 21 Janvier 2021 | Sylviane CERNOIS, Pavillon Verlaine

 

 

Autour la déchirure des arbres,

branches sèches ou déjà mortes,

le tronc décortiqué du grand saule, la présence de mille

fantômes

        Tu dis : comment suis-je encore en vie?

Il avait choisi la mer, seulement la mer du nord

mousses de sable, vent, petit bois où passer l’hiver

        Quelques nids d’oiseaux

        Ces enfants égarés, guenilles de novembre, robes

sans ourlet

chemises décousues

                peut-être blanches,

et comme elle était avant, ta mère

dans ce calme blanc si loin de la mort

 

 

 

 

Sylviane Cernois, Pavillon Verlaine, chambre 102,

Le Castor Astral, collection L'Atelier Imaginaire, 2012,p 29

 

CUEILLETTE DU JOUR, Vendredi 22 Janvier 2021 | Pascal QUIGNARD, l'homme aux trois lettres

 

 

J'aime les livres.  J'aime leur monde. J'aime être dans la nuée que chacun d’eux forme, qui s’élève, qui s’étire. J'aime à en poursuivre la lecture. J'éprouve de l'excitation à en retrouver le poids léger et le volume dans l'intérieur de la paume. J'aime vieillir dans leur silence, dans la longue phrase qui passe sous les yeux. C'est une rive bouleversante, à l'écart du monde, qui donne sur le monde, mais qui n'y intervient en aucune façon. C'est un chant solitaire que seul celui qui lit entend. L'absence de son externe, l'absence totale de tapage, de gémissement, de huée, l'éloignement maximum de la vocalisation et de la foule des humains que les livres permettent, ramènent une très profonde musique qui a commencé avant que le monde apparaisse. La vraie musique peut-être la relaie elle aussi dès lors qu'elle est écrite. Amo litteras. J'aime les lettres. Musique silencieuse des styles des écrivains que l'on préfère : ils sont comme autant de nudités, bouleversantes, particulières, intimes, touchantes, incomparables. L'eau de Nerval dans les forêts pleines d’étangs et de sources qui entourent Chantilly et sa vaste lumière transparente. La baie de Châteaubriand et son bruit incessant, éclaboussant, violent, de ressac dans les roches de granit noir jusqu'à la presqu'île de Saint-Malo, jusqu'à l'embouchure de la Rance et ses algues infinies. Les voyages de Montaigne à cheval sur les chemins de Suisse et d'Italie, secs, sinueux, poussiéreux, urineux, soudain désarçonné près de sa tour, au plus fort des guerres perpétuelles, civiles, religieuses. L’écho violent des coups de mousquet de la Fronde qui se répercute sur les murs des rues resserrées de Paris, les barricades qu'on dresse avec des barriques, avec des tonneaux, avec des futailles, qu'on a remplies de pierres, avec des cri rauques et abrupts, des cris terribles, des cris d’égorgés dans La Rochefoucauld. Les haies et les fossés, les chênes, les animaux, les héros, les oiseaux de La Fontaine dans les bois et les collines qui entourent Soissons, Villers-Cotterêts, La Ferté-Milon. Les Alpes sublimes de Rousseau aux crêts couverts de neige.

 

Pascal Quignard, L’homme aux trois lettres, Grasset, 2020

CUEILLETTE DU JOUR | Mercredi 20 Janvier 2021, Joseph PONTHUS, Lignes

 

 

 

De quoi rêvent-ils
Toutes les siestes

Toutes les nuits
Ceux qui sont aux abats
Et qui
Tous les jours que l'abattoir fait
Voient tomber des têtes de vaches de l'étage
supérieur
Prennent une tête par une
La calent entre des crocs d'acier sur une machine
idoine
Découpent les joues les babines puis jettent
les mâchoires et le reste du crâne
Huit heures par jour en tête à tête

 

De quoi rêvent-ils
Ceux qui sont au cuir

 

C’est ainsi qu'on appelle ceux qui arrachent les
peaux de bêtes, juste après qu'elles ont été tuées
Les peaux seront ensuite vendues à des tanneurs
ou je ne sais qui

 

Il paraît que ce poste est éreintant
Que les intérimaires tournent comme ailes de
moulins jour de tempête
Tellement c'est dur
Physiquement
Moralement

 

Arracher des peaux de vache toute la journée

De quoi rêvent-ils ceux qui sont aux fers
Puisque chaque quartier de bête est marqué d'un
numéro de tuerie
Identifiant unique
Traçabilité
Ils marquent la chair de la bête après que ceux des
cuirs ont fait leur œuvre
Changent de numéro à chaque bête
Eh oui
C’est un des postes de l'usine
Des gens passent leur travail à marquer des bêtes
au fer rouge et à changer les plaques de numéro
entre chaque tuerie

 

La semaine prochaine
J’ai rencard chez le kiné
Mon corps commence doucement à être ravagé par
ce bon mois de carcasses
Tout mon corps
mes muscles mes articulations mes lombaires mes
cervicales
Le reste de mon corps dont je ne sais pas le nom

« Le corps est un tombeau pour l'âme »
Dit la vieille maxime grecque classique
Et je réalise que
L’âme est aussi un tombeau pour les corps

Mes cauchemars sont juste à la hauteur
De ce que mon corps endure

 

Joseph Ponthus, À la ligne, la table ronde, 2019

 

 

 

 

CUEILLETTE DU JOUR | Mardi 19 Janvier 2021, Jeanne BENAMEUR, Comme on respire

 

Vous, moi, nous sommes chacun à

notre poste. Nous veillons.

        En chacun de nous veille l’enfant

à la langue tue.

Je sais. Nos cartes d’identité disent

nos âges. Sourions. Ce qui est au fond

de nous ne sera jamais filmé.

Notre âge est sans limite. Et personne

ne peut dater l’origine de mes larmes.

        Nous sommes libres d’éprouver

dans le même élan le soupir de l’enfant

et celui du vieillard.

Nous respirons.

C’est notre souffle qui est le temps.

 

[...]

 

Il y a mon cœur qui soudain soupire

large parce que la mer monte et

commence à recouvrir les bancs de

sable.

        Je marche. Il y a l’odeur, le vent qui

a soufflé.

        Dans ma tête, sous ma peau, les

mots. Je parle tout bas en ramassant

des cailloux. Je remplis mes poches.

Je suis sur terre, je fais partie.

        J’ai tant de mal à accepter.

        C’est avec les mots que j’ai ramassés

sous ma langue que je suis devenue

cette femme aujourd’hui qui peut dire

sa colère, son amour.

 

*

 

J’ai entendu la musique de mon père.

J’ai entendu la musique de ma mère.

C’étaient musiques étrangères l’une

à l’autre. Ils se mêlent à moi. C’est

cela être la fille de. Je suis leur fille.

        Je marche.

        Exilés tous les deux. Et juchés sur

les mots, cherchant petite place où

vivre. J’avance.

        J’habite mieux le vent que les

maisons.

 

*

 

J’ai appris à habiter le souffle qui

sortait de ma bouche.

        Cela s’appelle habiter une langue.

C’est mon asile sûr. Celui où je me sens

vêtue.

        J’entre dans un mot comme au creux

d’une grotte creusée par d’autres, où

je peux vivre, moi aussi.

        C’est cela une langue maternelle.

C’est une maison qui accueille. Vous

pouvez nicher tranquille. Et c’est

immense.

        Ça n’a pas de frontière.

        Il suffit d’apprendre. Comprenez.

Apprendre peut-être une merveille.

        La langue ne vous demandera

jamais votre carte d’identité. Elle est

là, disponible, dans la bouche de ceux

qui vous parlent. Et chacun de nous

peut.

 

*

 

J’ai vu de vieilles femmes admiratives

des mots qu’elles ne roulaient pas sous

leurs palais, habituées à d’autres sons.

Intimidées. Puis avec un petit rire, la

main légèrement posée sur les lèvres.

S’essayant à la nouveauté de la langue

inconnue.

        C’est naissance.

        C’est joie.

        C’est grande joie.

        Les sons passent d’une bouche à

une autre bouche.

        On sourit. On rit. On se trompe. On

est heureux. On recommence.

        Celui qui sait trouver asile dans une

Langue a trouvé un pays où être chez

soi. Il en est l’habitant. Personne ne vous

expulsera  jamais d’une langue.

        C’est comme ça.

        Et aucune loi n’y fera rien.

        J’en suis convaincue et heureuse.

        La liberté est là. Personne n’en tient

de fichier.

*

Quand j’écris je participe. C’est ma

façon.

        S’il suffit qu’un homme soit libre pour

que tous le soient, alors je m’efforce,

puisque je veux le partage, à la liberté

avec moi-même. D’abord je m’y dois.

        Écrire requiert ma liberté d’être

humain et la fonde.

 

[ ... ]

 

Celui qui écrit accepte de refaire

alliance avec son silence intime. Il va.

Jusqu’où ? Pour revenir avec ce qu’il

a puisé, arraché parfois.

        Cendre et roc.

        Sable, sable, et grains de sable.

Il y a des mots incrustés dans

L’obscur de la chair. Les mettre à jour,

c’est bec et ongles. Et tout le travail

pour lécher la boue, polir l’ombre

jusqu’à ce qu’elle reflète. Un peu.

        J’ai choisi.

 

 

 

 

Jeanne BENAMEUR, Comme on respire,

Editions Thierry Magnier,2011, p.12,20-24,30.

CUEILLETTE DU JOUR ! Dimanche 17 Janvier 2021 sous ta lampe, Elise TURCOTTE, Piano mélancolique

 

 

De nouveau, le vent.
Les mots perdus, grains de
lumière, grains de silence,
virevoltant dans l'air.

Je n'ai plus peur.
Autrefois : la vie
impossible, l'amour
retourné à l'ordre
du monde.

Chargée de sang
et de muscles,
j'ai traversé la rivière.
Tout un siècle encore.
Avec toi, livrés
au mystère

 

 

 

Elise TURCOTTE , poète québécoise

Piano mélancolique, Editions du Noroît,

 2005, p 48-49

CUEILLETTE DU JOUR ! Samedi 16 Janvier 2021 sous ta lampe, Bernard NOËL, les premiers mots...l'infranchissable...

 

    Nous croyons raconter nos souvenirs et nous ne faisons que donner le départ à leur dégradation. Nous sommes en train de les remplacer avec des mots. Nous ne remarquons même pas qu'il nous faut payer ces mots d'un redoublement de son absence. Je ne pense pas qu'il y ait des degrés dans l'absence. Je sais ce qui me manque et qui m'est indispensable. J'aurais peut-être dû vivre ce temps toute seule. Je ne suis venue vous voir que, pour que vous me fassiez parler. J'imaginais que vous tireriez de moi un secret - un secret  qu'à moi seule j'ignore.

[...]

Tu vois les mots s'en aller de toi comme une procession de fourmis, et chacun emporte quelque chose, qui pourrait être  la mémoire même que tu avais de lui. Tu vas te mettre en marche immobilement derrière eux. Tu ne ressens pas de contradiction dans ce projet : tu es ce qui marche et ce qui reste, car ta portée ne cesse de s'accroître. Tu es devant un horizon qui toujours s'éclaircit et recule. Tu éprouves maintenant une telle allégresse que le paysage peut se préciser sans que tu souffres de découvrir qu'il s'agit seulement d'un peu d'air au fond duquel flotte le visage de l'Autre. Tu n'as d'ailleurs pas plutôt reconnu ce visage que son opacité blanchit et qu'à travers lui tu distingues une coulée lente. Tu le vois penser. Tu vois l'écoulement de ce qu'il est en train de penser. Tu es prise d'un fou rire.  Tu te renverses dans un fauteuil, et tu ris. Je ne me doutais pas que penser était si comique. Je me demandais grâce à quel mécanisme  on trouve aussi facilement les mots dont on a besoin, mais ils montent comme le mercure au thermomètre, et c'est tout. Vous ne vous demandez pas d'où vient le mercure. Je crois qu'il lui suffit d'être le mercure et l'oublier.

[...]

Je vous ai dit que la mort n'a d'autre langage que son odeur, et votre entreprise est désespérée: vous n'arriverez pas à la parfumer de mots. Vous trichez. Vous êtes parfaitement à l'abri de l'odeur. Vous rajoutez des mots aux mots. Je suis lasse des concepts, lasse de la pensée, de la vie intérieure, de l'expérience, lasse des textes, ou alors dites-moi qu'ils ressemblent à la terre, qui n'est pas une chose originelle, mais le produit de millions d'années de putréfaction; dites-moi que c'est à force de pourrir que le langage engendre des livres, et alors, au lieu de les lire, je les sentirais, comme la mort. Tu te penches  vers la table. Tu saisis le couteau. Tu coupes un épais morceau de fromage. Tu l'approches lentement de ta bouche. Il est un peu cireux. Il est couvert d'une transpiration aux gouttelettes minuscules. Il a une toute petite boursouflure le long de l'arête qu'a découpée. Il sent. Il est même surtout le noyau de son odeur à mesure qu'il s'approche de ta bouche. Il te donne à déchiffrer cette odeur, dont tu voudrais faire le mot à mot, murmurant pied, revoyant ton doigt fouiller un nombril, comptant les yeux sur une soupe au lait.Il est huileux comme tes lèvres. Il met une fine saveur de sel au bout de ta langue qui le presse contre la gencive. Il se dérobe, glissant comme un poisson. Il tire à lui ta salive qui le baigne. Il se laisse coincer entre les dents et la joue du côté gauche. Tu y portes ta main. Tu palpes cet abcès indolore. Tu le pousses avec tes doigts, le conduisant doucement derrière tes lèvres qu'il gonfle, pour le faire passer du côté droit. Tu l'écrases contre tes dents, entre lesquelles ta langue suce son jus poisseux plein d'une lie de filaments qu'elle rejette vers ta gorge. Tu le serres finalement entre tes dents. Tu ne l'écrases pas. Tu abaisses légèrement ta mâchoire inférieure et il demeure accroché à l'autre. Tu remontes ta mâchoire, tu l'abaisses, tu la remontes, et tes dents, en se réenfonçant dans l'empreinte qu'elles ont déjà creusée à l'intérieur de cette pâte en chassent violemment la salive. Tu aimes ce bruit, comme un soulier luttant contre la boue.

[...]

Tu as le moulage du monde dans ta bouche et ta langue joue au scarabée.

[...]

 

 

Bernard NOËL, Les premiers mots,

Flammarion/EditionsL éo Scheer,

2003,p. 85,94-95,108-109

 

*****

 

1

 

        Il y a un lieu infranchissable.

Peut-être n’est-ce pas un obstacle, ni un abîme, mais une tentation.

        Et le comble, l’un peut s’inverser en l’autre, devant vous.

        Ce lieu apparaît par hasard, puis se dérobe. Un jour les mots vous manquent et, soudain, voici l’abrupt, le vide en haut ou en bas, sans horizon.

        Dès lors, il vous semble avoir atteint une extrémité puisque vous êtes sur un bord, mais impossible de fixer ce bord et par conséquent d’y résider plus que le temps d’un clin d’œil.

        Aussi n’êtes-vous sûr de rien, sauf d’une image et d’une impression qui longtemps nous violentent. Et vous retournez vers son origine pour voir de quoi il s’agit, mais prudemment, et comme on touche à une blessure.

        La chose dite en disant ce qui précède fait référence à du connu alors qu’elle est en vous l’inconnu même. Un inconnu que vous essayez de définir comparativement.

        Vous avez entrevu une sorte d’au-delà de la pensée, à moins que ce ne soit plutôt en-deçà... Maintenant, votre pensée refuse d’envisager une région pareille pour la raison qu’elle ne saurait penser ce qu’elle ne contient pas et que, d’ailleurs, son en-dehors ne saurait exister.

        La pensée, bien sûr, peut souffrir d’un épuisement, mais cet épuisement ne saurait qu’être qu’interne à son mouvement. N’en va-t-il pas de même du langage, qui est inséparable de la pensée même si tout ce qu’il dit ne mérite évidemment pas d’être qualifié de pensée.

        Comment pourrait-il exister dans l’espace mental(verbal) une rupture, une limite, un manque bordé de « rien », le langage ne l’effacerait-il pas justement en la désignant ? Ou bien, la désignant, ne reporterait-il pas toujours plus loin cette place ?

        Le langage contient toutes les expériences qu’il dénomme, y compris par conséquent celle dont il cherche ici à renouveler l’apparition. Laquelle pourtant ne peut surgir que de la perte du langage. Une perte qui survient toujours par surprise.

        La pensée, le langage ne sauraient nous manquer qu’à la suite d’une maladie ou d’une mise à mort. Mais cette maladie ou cette mort ont-elles un effet pensable ?

        Peut-on penser l’état dans lequel il n’y a plus de pensée ? Un « rien » se contemple mais ne se pense pas tout comme la mort se regarde mais ne se partage pas.

        Dans quel état est le mort ? Il est dans la cessation de tout ce qui rendait son étant pensable. Il est sorti à jamais de tout ce qu’il avait de commun. De partageable. Il est l’étranger absolu.

        Le lieu « infranchissable » relève d’une étrangeté comparable. Ce lieu surgit brutalement dans l’étendue mentale et la pensée, ensuite, suffoque à l’idée de le concevoir. La pensée d’une mort incluse dans la vie révulse la vie au point qu’elle se détruirait plutôt que d’insister pour se pour se le représenter.

        Mais c’est exactement d’une destruction qu’il s’agit.

        D’un point si désastreux que son franchissement abolit tout.

        Ce pourrait être la mort et, en vérité, ce devrait l’être, et ce n’est pourtant que la vision d’un lieu dans lequel la destruction même est détruite au profit d’une absence infinie.

La pensée s’effondre là, mais comme elle ne supporte pas son effondrement, elle reprend aussitôt son cours en réduisant l’accident aux dimensions d’un trou d’air. Un trou de mémoire.

        Reste l’impression.

        Une impression mortelle et sa sueur.

 

 

2

 

        Il y a un lieu infranchissable.

Tout en moi voudrait que ce lieu soit fictif : une simple hypothèse proposée pour un vain défi.

        Cependant, ce lieu a surgi une fois ou plusieurs et son désir subsiste : un désir trouble où l’effroi se mêle à la curiosité.

        Je veux atteindre un dehors inhumain.

        Ce sont des mots alors que là, il n’y a plus de mots.

        Reste l’impression : elle seule.

        Toute impression forte affecte le corps à cause de l’émotion qu’elle suscite, et si le corps s’interroge sur la nature de ce qu’il éprouve, le voilà qui remonte vers l’espace mental. L’observation utilise bien sûr des mots pais leur usage assèche le flux...

        Comment accepter cette brusque carence devant un phénomène qu’on ne voudrait pas qualifier d’impensable ou d’indicible car il n’y a pas plus d’impensable que d’indicible pour la raison que ni la pensée ni le langage ne sont environnés d’une extériorité qu’ils auraient à conquérir peu à peu comme une terre vierge. L’impensable est du provisoirement impensé et l’indicible du provisoirement non-dit tout comme l’invisible est provisoirement dissimulé derrière du visible...

        La pensée présente nous cache une pensée future parce que son exercice nous occupe entièrement. Ainsi notre activité mentale ne cesse-t-elle de nous masquer l’arrière -pays dont l’obscurité menace d’envahir ce qui nous éclaircit. L’écriture pressent cette ombre, qui peut-être la suit, ou qui peut-être la pousse en avant ... À moins qu’il n’y ait deux arrière-pays : la région claire du déjà pensé, du déjà dit, et l’autre, celle qui reste en attente...

        La menace qui vient sur mes talons paraît plus dangereuse que celle qui peut surgir de face. Imaginer que ma propre mort est dans mon dos et qu’en somme c’est moi qui me la dissimule à moi-même, est une façon d’inverser l’avenir comme si j’allais vers lui à reculons. Mas peut-être suis-je au milieu du temps comme je suis au milieu de l’espace, et tantôt en lui tourné dans une direction et tantôt dans une autre. Il ne faut pas faire un très grand effort pour prendre conscience de l’unité de l’espace, et dès qu’on la conçoit que devient le temps ? Il surgit au bout de ma plume et se laisse apercevoir dans son mouvement mais, tandis qu’à travers ce dernier il s’engage dans la fameuse ligne, l’écriture réussit à la maintenir dans un perpétuel présent si bien que la contradiction n’est nulle part aussi naturellement résolue que dans l’acte d’écrire.

        Il en va d’écrire comme de penser et d’être, verbes actifs dont les activités se confondent en créant dans le temps un contre temps dont le dynamisme se brise dès que leur activé s’interrompt. Or, celle-ci, à tout moment menacée d’ouvrir l’abîme où le temps engloutit tout ce qui est actif, et d’abord ce qui jusque-là contrait son engloutissement. Ainsi, écrire, être et penser poussent devant eux un bord infranchissable que leur exercice écarte...

        Cet infranchissable pourrait être l’autre nom de la mort.

        Un nom qui dirait, pas la mort, mais l’intrusion subite du mourir, verbe actif mais d’une activité réduite et foudroyante...

 

 

Bernard NOËL, La vie en désordre,

L'Amourier,p.59 à 63

 

 

 

 

POUR EN SAVOIR PLUS SUR L'OEUVRE DE BERNARD NOËL

en dehors de le lire (recommandé!) 

Vous pouvez cliquer  iCi ! Atelier Bernard NOËL

Site de Ressources géré par Nicole MARTELLOTTO 

 

 INFO :

À l'occasion des 150 ans de la Commune de Paris, les éditions de L'Amourier vont proposer prochainement une 4e édition du Dictionnaire de la Commune de Bernard Noël. Ce gros volume a été publié pour la première fois en 1971 et il fait depuis autorité. 

Cette parution majeure aura lieu au printemps.

En attendant, le site de L'Amourier vous fera partager des articles, des images et des entretiens en lien avec le thème de la Commune : https://www.amourier.fr/un-livre-se-faisant/

 

Cordialement,

Nicole Martellotto

Atelier Bernard Noël

CUEILLETTE DU JOUR ! Vendredi 15 Janvier 2021 sous ta lampe, Anne BROUAN, Evaristo...

 

Elle est si douce à mon cœur poème de ma vie

elle me dit que les hommes sont comme des vagues

qui viennent se briser sur la grève

en flots tumultueux

ils gravent sur le sable les signes éphémères de leur destin

ce roc sans nom de l’irrémédiable

 

[...]

 

Avec toi Evaristo le regard habite un songe

dans tes toiles griffées d’or de de sang

poèmes profonds de nuit patiente

il y a bien des fois de la mélancolie

et l’espoir d’un monde meilleur

tu ne te doutais pas que nous aimions tous deux le monde des vivants

que celui qui peint ou écrit sur la feuille des saisons

abandonne le chagrin et tisse la toile des rêves vrais

peins-tu encore avec la même émotion

de l’au-delà de ton ciel bleu d’outremer

pris au vertige de ses soleils tournants

quand la marée montante du matin

déferle sur les oliviers de ta plaine delphique

cette terre exaltée du silence où tu travaillas une vie entière

à donner corps couleur et forme aux visions mystérieuses

d’un dieu caché violent et sombre qui te faisait signe

depuis le cœur brûlant de la lumière

 

[...]

 

Ce tintement mystérieux dans la brume du matin

qui retentit comme un signal des départs

vers d’autres cieux d’autres aurores

bruit ferrugineux intarissable et glacé

de tout ce qui nous appelle

d’un passé dévoré par la rouille des saisons

j’ai tant désiré croire à l’exaltation proustienne

de ce grelot bondissant comme un rêve heureux

à jamais vivant et vibrant en nous

soif d’éternité retrouvée mer et soleil des sages

mais rien n’a survécu dans ma mémoire

pas même le geste d’arracher les ferrures disparues

à la porte douloureuse des retours

 

***

 

Anne BROUAN, Rapaces de l’ombre, la rumeur libre, 2020, p.38,60-61

CUEILLETTE DU JOUR ! Jeudi 14 Janvier 2021 sous ta lampe, Patrick DUBOST , Quentin Beaumatin

 

 

Mes calculs les plus lointains le déposent il y a vingt milliards d'années, en deçà du début. Là, un homme agit sans rien atteindre, juste debout derrière mes formules. À peine une image brouillée sur un écran. À peine un murmure. Il dit : Je suis là. Je lui accorde un sourire. Il dit : La parole est un rêve. Je lui accorde ce rêve.

    J'empile des milliers de mots et d'images sans jamais effleurer ce qui est en jeu.

    Ce qui est en jeu ?

 

*

 

    Timidement, un silence au début. Puis de grands espaces vides. Un premier pas vers l'éternité. Un deuxième. Une théorie de corps à la fois finis et infinis.

    C'est peu de chose en fait.

    Et Quentin plongé dans ce bain. Quentin porté par les rires, dans la démesure. Une possible démesure.

    Je suis né demain. Demain c'est un chemin qui descend des collines. Tous les malheurs, tous les bruits venus des collines. Il y avait beaucoup d'histoires sans lendemain, guère plus épaisses qu'un peu d'eau, un peu d'eau sous la surface de l'eau.

 

*

 

Aujourd'hui, je charrie péniblement des histoires de masse manquante. Je grimpe, à reculons, de longues échelles logarithmiques. De frêles objets en dimension quatre me tirent sur les yeux et recréent du foutoir, des  constructions dérisoires et branlantes, une brocante habitée.

    Quentin se donne des allures de clown. Ou des allures de jongleur, de dompteur. Il s'agite au milieu des fauves, au milieu des formes. Et jusque derrière les sens,les jours de grand vent.

 

[...]

 

    Un univers doux comme un monde sans objet. J'explore les souvenirs d'un être qui, lui-même, visitait mes souvenirs. Je suis un peu photographe, je scotche mes polaroïds sur les murs d'une chambre.

    Au-delà des murs : la pluie. Un panneau de bruits légers derrière la conscience.

Un regard que mon regard fabrique. Un regard   prisonnier de ce qu'il dessine, peut-être bleu - ce bleu appuyé sur une sphère mobile.

[...]

    Depuis les premières secondes de l'univers, Quentin paraît très occupé à grossir, d'un grossissement fantasmatique, comme une pensée qui se gratterait de tous ses mots.

    L'enfant grandit sans histoire.

    Cette affaire de démangeaison, je l'imagine de l'extérieur alors que tout est dedans. Je suis dedans. Quentin se gratte de l'intérieur, les yeux tournés vers le cerveau, vers le début de la parole. Une pensée bouillonnante, informe. La peau et les nerfs flottent du côté des fictions à venir. Le bain d'une solitude royale, où jouir de sa propre chaleur suffirait encore au bonheur.

 

[...]

 

    Le 27 octobre 1972, incendie rapidement maîtrisé dans une boulangerie à Beaujeu. Ce n'est pas grave.

    Au hameau des Certaines, une vache met bas un veau à six pattes. On se déplace depuis les environs. Faut-il le vendre aux abattoirs ? Peut-on s'alimenter d'une telle viande ?

    Vers 15h un chalutier, dans le Triangle des Bermudes, envoie des messages de détresse. Une radio allumée dans une cuisine déserte tandis qu'à l'étage on s'occupe de l'enfant. Les hommes récupérés trois jours plus tard bafouillent des histoires sans fin, comme s'ils avaient traversé, durant quelques heures, une zone saturée de fictions.L'enfant crie de bon cœur et, d'un côté ou de l'autre de l'Atlantique, les parents s'inquiètent : 

    "Ne veut-il pas nous dire quelque chose ?"

 

 

Patrick DUBOST,Oeuvres poétiques,tome 1,

la rumeur libre, 2012, p.75-77,79,83,85...

CUEILLETTE DU JOUR ! Mercredi 13 Janvier 2021 sous ta lampe, Françoise ASCAL, Entre chair et terre

 

 

 

Les mots se sont éteints

Nuit

Les mots se sont résorbés

Soif

Où puiser

Un lait d’étoiles ?

 

*

 

Ai-je assez tournoyé

sous la paume du temps

ai-je assez souffert

sous les dents du manque

ai-je assez brûlé

sous l’air du désir

serai-je un jour

évidée de moi-même

coquille blanche

roulant sur la grève ?

 

*

 

Cendres volatiles

Autant que veloutées

 

un rien détruit

l’ordonnance du feu

un rien vous emporte

loin du rougeoiement

de l’origine

 

cendres

condamnées

à la dispersion

 

sœurs de nos tristesses

 

*

 

Ce que nos bouches murmurent

dans l’obscur

 

ce que nos yeux entrevoient

dans la lumière

 

dites-le nous hiéroglyphes

issus du songe

 

traduisez

notre effroi

notre espoir

 

sur la pierre l’écorce le sable

faites croître

une fleur de sens

 

 

Françoise ASCAL, Entre chair et terre,

Collection l’Orpiment, le Réalgar, 2017, p 32-35 

CUEILLETTE DU JOUR ! Mardi 12 Janvier 2021 sous ta lampe, Joël VERNET, Mon père se promène dans les yeux de ma mère

 

 

Ils devaient trimer, tout simplement. Qu'ils le voulussent ou non, en pareille circonstance, aucune échappatoire. Il s'agirait de traire les bêtes ou d'aller s'abrutir dans quelques scieries de la région pour le pain et le toit, et un peu plus loin, si l'on n'y mettait du sien, travaillant comme deux par tous les temps, coupant les arbres, taillant les planches, les remisant entre quatre murs derrière lesquels le vent s'engouffrait avec joie, remuant les ampoules, gerçant les lèvres, sifflotant comme un musicien de passage.

D'autres seraient ouvriers agricoles, saisonniers, cueilleurs et maigres chasseurs, polyvalents en toutes saisons, prompts à accomplir n'importe quelle tâche. Mère serait servante dans quelques restaurants du coin, « poussant » jusque dans le Midi pour se briser les reins à la cueillette des fraises, mais souriant à tout cela puisque c'était le temps de « leur jeunesse ». Elle nous racontera souvent ces minuscules épopées de la vie ordinaire par bribes, par fragments.  Ainsi, lorsque toute jeune, vivant avec les siens dans un lieu-dit constitué d'une seule ferme, la leur, elle faillit mourir éventrée dans la cour par un bouc rendu fou par la jupe rouge qu'elle avait osé mettre, puisque c'était le temps de l'été, des « couleurs » comme elle aimait dire. Surgissait alors sous nos yeux le tableau d'un peintre, sensible à la lumière des saisons, à leur subtilité.

Rien de très singulier, car c'était le lot de beaucoup sur ces plateaux malmenés par les saisons, terres de chagrin, de silence, de moissons très maigres. Très vite, ils avaient cherché du travail, se « plaçant » ici ou là, toujours à la manœuvre pour presque rien, un doigt du ciel, une larme de joie.

 Ce jour d'avril, de froid sévère, ils se séparaient à jamais et l'absence allait devenir notre boussole. La mort de mon père, comme la plupart des morts, surgit de manière inattendue, cruelle et discourtoise, à la façon d'une vieille folle déambulant dans les ruelles. Elle fut un coup de sabre dans la quiétude des premiers jours.  Mère dut affronter présent et avenir avec six  enfants à charge dans un village perdu, sans métier, presque sans aide, nous entraînant sans cesse vers le haut pour ne pas sombrer, gérant la menue embarcation au jour le jour, virevoltant, dansant, s’épuisant, trouvant appui auprès de quelques femmes, cherchant le soleil au bord de la nuit, guettant la lumière du jour sous la porte quand elle devait se lever dans le froid glacial, préparer les bols, le pain tranché, les menus affaires de chacun, inventer le chemin de nos journées. Tout cela avec deux mains fragiles, et une énergie insoupçonnable, une pensée si vive que ses yeux pétillaient en permanence, l'emportant dans chaque instant comme un tourbillon, écartant les ronces pour nous offrir un passage, fût-il étroit et de but incertain.

 

 

Joël VERNET, Mon père se promène dans les yeux de ma mère

La rumeur libre, 2020

CUEILLETTE DU JOUR ! Dimanche 10 Janvier 2021 sous ta lampe Mohammed EL AMRAOUI , De ce côté-ci et alentour

 

 

                                      À Anas ALAILI

 

 

L’ami poète d’une Palestine debout ce

matin sur la pointe sèche d’un compas,

la charnière resserre, se serre –

charnier d’hommes, de femmes, d’en-

fants et d’arbres, et quel ongle ou cercle

mesurer ? Aucun cercle ou quart de

cercle, mais on pourrait peut-être mesurer

l’épaisseur des corps, les branches

courbes se recourbent de plus en plus

aussi, et la terre se décharne, boue, moue

de la terre défaite, désappointée ; mais de

sa défaite alors quelques plantes abs-

traites sortent, écrivent l’air et les oiseaux

lisent : l’air n’est à personne, à tout le

monde ; mais les avions effacent

 

 

(Enclaves espagnoles)

 

Amoncellement de branchages

et de vies

Des échelles de bois

grimpent les

fils de barbelés

La frontière aiguisée

mime

un cri aigu

aigu

Des uniformes ratissent en amont

Une tranchée creusée

Quelques mètres

Afin

que corps et écho

de cris

trébuchent

Dans la guérite

le garde civil espagnol

 

         C’est un condensé

de désespérance

 

Des chairs sont tombées

par balles

ou

écrasées contre

contre

un double grillage surélevé

D’autres d’autres ont traversé

la mer verticalement jusqu’

au fond

Tout est noir qui noircit

de

plus en

plus

la peau la vie les cayucos* la nuit

bien sûr

toujours la nuit cela

se passe

L’enclave se rétrécit

Jusqu’à la taille

d’un focus

d’une caméra

*Les cayucos sont des embarcations de pêche uti-

lisées au Sénégal et en Mauritanie. Des passeurs

les ont utilisées pour transporter des personnes

Voulant traverser clandestinement vers l’Europe.

|||

C’est le silence qui dicte aux enfants

d’ainsi glisser sur les dalles lisses

blanches ornées de triangles noirs de la

salle des anges, courir, piétiner le parquet

de l’étage, puis même ronfler dans leur

sommeil dans la chambre 10; la lune bien

ronde se colle à la fenêtre, les traits

minces scintillants évoquent le lac, s’ar-

rondissent et se mêlent comme le tressage

d’un panier ; la nuit, de plus en plus,

blanche, avec pendus à son matin les sif-

flements vibrants d’oiseaux, par inter-

valle ; le corps s’avance dehors, avance

l’heure de fatigue,

par

à-coups

, j’imprime à l’une des branches un mou-

vement de rotation transversal,

l’enfance rôde aux alentours,

réminiscences et odeurs

s’évaporent du talus,

          les feuilles des grumes et les autres

éléments humides sont signes seulement,

à la façon de la mémoire qui s’écorce et

roule à ras du cou ;

et quand la tête et les pieds s’alourdissent

près de l’entrée du château, les enfants

ont déjà repris le vacarme du jour.

 

 

 

Mohammed EL AMRAOUI,  De ce côté-ci et alentour,

le dé bleu, l’idée bleue, 2006, p.82-87

[Centre du Patrimoine littéraire de la Turmelière]

CUEILLETTE DU JOUR ! Vendredi 8 Janvier 2021 sous ta lampe Charles JULIET, Moisson

 

Où aller que faire que dire

Où trouver les réponses

Comment crever la poche des larmes

Les forces manquent

Je me traîne ne peux plus avancer

Aide-moi

Donne-moi les mots que je cherche

sans pouvoir les trouver

Je veux arracher mon bâillon

Dire ce qui m’étouffe

Qui viendra me relever

me libérer

Où aller pour ne plus être moi

Toujours la mort est là

pour me rappeler que toute vie

s’achève dans la fosse

Que faire pour vaincre mes tourments

Où trouver un peu de repos

Ils passent à mes côtés

et ne peuvent comprendre

Toujours plus comblés

toujours plus insatisfaits

toujours plus malheureux

Certains mentent

dans leurs yeux et leurs bouches

laissent les perdants

mourir dans les rues

et tant d’être perdus

agonisent en moi

Je ne veux pas de cette existence

Je ne veux pas de ce que je suis

Trop de geste à répéter

Trop de nuits sans sommeil

La vie et ses horreurs

haine et violence

solitude

Ceux qui trouvent une jouissance

à opprimer et maltraiter leurs semblables

Ils nous font désespérer de l’humanité

Néanmoins

continuer d’avancer

ne pas sombrer avant d’avoir

taillé mes pierres et monté mon mur

Il y a encore tant à vivre

Pourtant reviennent souvent

les jours qui ressassent

à quoi bon

à quoi bon continuer

Rien ne reste

Tout est emporté par le vent

Le cœur s’affole

L’angoisse me déchire la tête

 

 

 

Charles JULIET , Moisson, choix de poèmes,

P.O.L,2012, p.90-91.

 

 

 

 

 

 

CUEILLETTE DU JOUR ! Jeudi 7 janvier 2021 sous ta lampe Paola PIGANI | La renouée aux oiseaux

 

 

[...]

J’ai volé un sac à patates

je le porte au bac à linge

je lave la terre

je déchire le fond pour l’enfiler par la tête

Avant le couvre-feu

dans l’allée centrale

je suis un arbre qui marche

serrée dans ma camisole

*

Les gardiennes ne me voient pas

elles ont trop à faire

avec les crieuses et les chieuses

Je cache le manteau de jardin

sous ma paillasse

Je m’allonge sur les draps gris

avec mes chaussures terreuses

La peine de l’arbre au mitan de ma chair

*

Je vais dans le jour

mes bras sages dans le sac de jute

Je colle mon œil ma joue

dans le creux de l’arbre

Dans le noir de son corps

J’entends des sanglots

*

Aux cuisines

je taille toujours les légumes en pointes

La grosse ramasse derrière moi la grappille

*

Je n’ai plus de bas

le manteau de jardin

on me permet de le garder

il traîne dans les allées

empêche les griffures

sur mes jambes nues

*

Je glisse dans ma poche

un petit navet mauve et terreux

Je vols aussi un caillou blessé

À la nuit tombée

je me fais des offrandes crues

pour taire la faim et le rêve

*

Je cherche dans les autres

des yeux de sève

Les visages sont secs

affamés

C’est l’arbre qui garde mes eaux

Ses entrailles sont les miennes.

*

J’enfonce les deux mains

dans le vide de l’arbre

Je fouille l’air

je fouille le noir

j’avale l’air

j’avale le noir

je mords ma bouche

[...]

 

Paola PIGANI, La renouée aux oiseaux, 2019,

La Boucherie Littéraire, pas de pagination

CUEILLETTE DU JOUR ! Mardi 5 Janvier 2021 sous ta lampe Anna AKHMATOVA | Solitude

 

 

 

Solitude

 

On m’a jeté tant de pierres,

Que plus aucune ne m’effraie,

Le piège s’est fait haute tour,

Haute parmi les hautes tours.

Je remercie ceux qui l’ont construite,

Qu’ils cessent de s’inquiéter, de s’attrister.

De tous les côtés je vois l’aube plus tôt.

Et le dernier rayon du soleil triomphe ici.

Souvent dans les fenêtres de mes chambres

Entrent les vents des mers du nord,

Et le pigeon mange dans mes mains du grain…

Cette page que je n’ai pas finie,

La main brune de la Muse,

Divinement calme et légère,

Y inscrira le dernier mot.

1914

 

|||

 

Les uns échangent des caresses de regards,

Les autres boivent jusqu’aux premières lueurs,

Mais moi, toute la nuit, je négocie

Avec ma conscience indomptable.

Je dis : « Je porte ton fardeau,

Et il est lourd, tu sais depuis combien d’années. »

Mais pour elle le temps n’existe pas,

Et pour elle il n’est pas d’espace dans le monde.

Voici revenu le sombre soir du carnaval,

Le parc maléfique, la course lente du cheval,

Le vent chargé de bonheur et de gaieté,

Qui s’abat sur moi des pentes du ciel.

Au-dessus de moi , un témoin tranquille

Montre sa double corne… Oh, m’en aller,

Par la vieille porte du Pavillon chinois,

Là où l’on voit des cygnes et de l’eau morte .

 

                                1936

                                Leningrad

 

 

Anna AKHMATOVA, Quelqu’un plus tard se souviendra de nous, nrf Gallimard, 2010, p. 125 et 127

CUEILLETTE DU JOUR ! Lundi 4 Janvier 2021 sous ta lampe Andrée CHEDID | Rythmes

 

De passage

Revit-on jamais

Les moissons d’autrefois

Les errances du passé

Les chimères de jadis

La parole écoulée ?

Nos images

Ne sont-elles qu’image

Nos corps

Ne sont-ils que chimie

Nos pensées

Regagnent-elles le giron primordial ?

Ainsi dérivent

Nos figures

Si tributaires

Si dérisoires

Ainsi nous captive

La Vie

Si prodigieuse

Si illusoire

Ainsi s’esquivent

Nos années

Sitôt vécues

Et consommées

 

 

 

Andrée CHEDID, RYTHMES , Poésie Gallimard, 2003 , p.59-60

Préface Jean-Paul SIMÉON

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

CUEILLETTE DU JOUR ! Dimanche 3 Janvier 2021 sous ta lampe François CHENG | Qui dira notre nuit

 

Puisque tout ce qui est vie

Se relie

Nous consentirons

À la marée qui emporte la lune

À la lune qui ramène la marée

Aux disparus sans qui nous ne serions pas

Aux survivants sans qui ne nous serions pas

Aux appels qui diminuent

Aux silences qui continuent

Aux regards figés par les frayeurs

Au bout desquelles un chant d’enfant revient

À ce qui revient et ne s’en va plus

À ce qui revient et se fond dans le noir

À chaque étoile perdue dans la nuit

À chaque larme séchée dans la nuit

À chaque nuit d’une vie

À chaque minute

D’une seule nuit

Où se réunit

Tout ce qui se relie

À la vie privée d’oubli

À la mort abolie

 

 

François CHENG

Qui dira notre nuit, Arfuyen, 2003, p.61